Frío, mucho frío.Lo notaba crecer en él como la consciencia que poco a poco iba recuperando.Notaba la tibieza del suelo y el brusco contraste con el gélido viento.Un sabor amargo y un cierto picor le llegaban vagos de la garganta.Estaba en un callejón, eso seguro;además la ciudad le era conocida, había una cierta familiaridad en los humos y sonidos que le aturdían.

La mente no acababa de arrancar, como un boxeador groggy daba vueltas agarrada a las cuerdas, pensaba en silencio pero no resolvía nada.

Lo más extraño, aquello que le empezaba a inquietar era que todo era conocido sin duda, pero él no se reconocía.El nombre no lo sabía, ¡su propio nombre!,la edad, su vida reciente,esfumado.Ahora la pulsión en sus sienes volvía in crescendo,apoyando las manos en el pavimento se incorporó pesadamente.Sintió un deseo de respirar aire puro, de ir al encuentro de un ambiente que aclarara sus pensamientos.

-Quizá sea el vino-.Se dijo estúpidamente.No era una borrachera,esto también estaba claro.

-Será narcolepsia-.Y rió frenéticamente, con risa de loco pues la realidad se le perdía.Se veía a sí mismo como un personaje de Auster,azotado por las olas del azar, entregado al maelstrom cósmico que tiraba de los hilos que gobernaban su vida.

-Un pie, luego el otro y uno más-.Repetía casi como un cadete, con ritmo de marcha militar, se forzaba a avanzar y los ecos de sus pasos pronto acompañaron los de sus demonios en una carrera entrecortada por pasos de cebra y encuentros casuales con transeúntes con los que chocaba.

Distinguió por fin una casa, en su fachada de un verde apagado destacaba como un faro un fanal roto, apedreado por algún borracho pero que con dignidad llevaba la poco luz que mostraba la entrada.Atravesó el umbral y corrió con trayectoria matemática, dos pisos, el pasillo hasta el fondo, luego a la izquierda y más tarde el apartamento 302.

Tenía el número marcado a fuego en su memoria: el 302. Ahora que había llegado una duda le invadía, llamar era arriesgado, no sabía que esperar ni a quién.Se decidió, el timbre sonó agudísimo y notó los pasos sobre el entarimado.Dos chasquidos rasgaron el aire y la puerta se abrió, una voz femenina, apagada en la sombra de la puerta preguntó dulcemente: ¿eres tú?, ¿Por qué has tardado tanto?, sabes que no soporto que me dejes sola, anda,entra de una vez, estás empapado.

Entró y la puerta giró de nuevo, y los dos chasquidos se repitieron, y la poca luz del pasillo iluminaba los marcos ajados del apartamento 302.

Canos (Verdena)

 

Peggio di noi
Non si può stare
Credimi
L’alta marea ci porterà via
Credimi tu mi assordi come fai
“Ti subirò….. e non torneremo più…”
It’s true
Dicono che
Tutto è sbagliato
E parlano
Lingue di bue
Un posto per due
Parlami
Mi asciugherai
Giuro, lo fai
“Non torneremo più…”
It’s true
Seven Seven
È il numero degli alberi
Dio solo sa
Se questa città
Ha alberi
“ma che importa”, tu mi fai
“Mi brucerò….. Non torneremo più…”

 

Suena una guitarra,vuela un pájaro,se caen de las paredes los colores al Sol.Va y viene el viento,una nube me recuerda un monte,un monte recuerda un mar encrespado,sus picos son sus rompientes y las praderas tierras durmientes.Y gira el mundo,y habla la gente,se va todo de mi cabeza y viene,para no irse jamás.Nacen esperanzas, mueren sueños,como amores traicionados,como un humo apagado.Apaga alguien la luz de una vela,en su ventana llega un rumor de paz eterna.Silencio de misa y estruendo de boda,el cielo azul sobre todo,el cielo azul sobre todo,sobre todo,todo...

 

Suenan las voces vagas, dentro del patio

hoy es día de plomo, las gotas caen

grises luces dispersas en la niebla

iluminan cadavéricamente la tarde.

 

Tétricas máscaras danzan en escorzo

se quiebran sus perfiles alicaídos

les imita la bandera hundida en el viento

Contempla incólume a todos el ave blanca

desde sus zarpas sobre la teja.

 

Guardián silencioso cierra la tarde

atraversado el cielo de antenas

dice su adiós el día,uno más.

 

Aletean el relámpago de un grito

el sonido opaco separa,quiebra

las brumas de la tarde.

 

Sucumbe a este punto el día

la noche,majestuosa,se yergue

La morada de los sueños renace

con promesa de descanso.

 

Relajadamente se cierran los ojos

el pulso baja, tiemblan las mejillas

¡Qué bello sera mi tránsito!

¡Brillante como el Sol en un espejo!

 

Ahora el oscuro cubre mi almohada

será una puerta de salida a este día triste

Dormido esbozo una sonrisa

Ha pasado ya todo.

 

 

Sería el año 94 por aquel entonces y echado sobre la cama escuchaba la radio. Quizás venía de entrenar o era una de esas tardes destinada a pasar sin más entretenimiento que hablar con los amigos sentados en las escaleras cercanas al Naroba.

Ni siquiera oía realmente la radio, era como el hilo musical de un hotel al que uno no presta atención.

No llegué a saber entonces el nombre del grupo porque comencé a escuchar con más detenimiento una vez empezó a sonar la canción.

Era como de una calma tensa, una guitarra y una batería acompañaban a una voz en susurros que cantaba de cosas que no entendía entonces.

Años después leería la letra y vería que aquella melodía hablaba de la tristeza de querer a alguien y ser demasiado extraño para aspirar a nada, de un amor muerto antes de haber nacido siquiera.

Esta frustración rompía aquella voz susurrante en un grito y distorsionaba las guitarras en un clímax tan impactante que hacía llorar, llorar por la pura belleza de aquel sonido y de aquel lamento que susurraba de nuevo, agotado :

 

“Whatever makes you happy

Whatever you wants

You´re so very special

I wish I was special…”

Lo habían colocado en la bella torre tantos años atrás,  encajado ente las piedras el tiempo no pasaba en balde, el antigüo reloj ya no marcaba bien las horas y su sonido se había convertido en un crujir estridente que desesperaba a los vecinos. Permanecía alli por la única voluntad del Abad que,melancólico, lo quería como a un hijo.

Pero los años habían caido como puñaladas en el corazón del reloj que se había vuelto negro como la pez. El crujir  de sus entrañas y las cegueras causadas por la atroz luminosidad del sol lo habían vuelto loco.

Creíase un reyezuelo, allá subido en su almenara,veía a los humanos y los despreciaba.Incluso el Abad que tanto le quería no le producía sino asco en sus patéticas cuitas de enamorado.

¿No veían aquellas hormigas,esos repugnantes gusanos que él estaba hecho de lo divino y lo sublime?,¿no era acaso inmortal?.

Se reiría de ellos día tras día recordándoles a aquellos estúpidos como se acercaba la muerte y cantaría gozoso la hora exacta del último aliento de cada difunto.